LA MORTE DEL FUMETTO

Questa è l'impressione. 
Un lutto che non si può dire.
La morte di un amico, un amico carissimo, unico, buono e ironico, che è anche uno dei più grandi sceneggiatori del mondo.
Carlos Trillo questa notte è morto , a Londra, mentre vi si era recato con la moglie, la scrittrice Ema Wolf.

Carlos, con il suo italiano sorprendentemente raffinato e straniero, con uno sguardo acuto, tenero e distaccato, senza falsi pudori.
Autore di tante serie bellissime e importanti, da Loco Chavez a Cybersix, fino all'Eredità del colonnello, e ai racconti di memorie che abbiamo pubblicato su ANIMAls.

Dolore per un fumettista perduto, ma soprattutto per un amico prezioso, persona unica.
Da parte mia e di Francesco Coniglio, ma anche di tutta la redazione e di chi lo ha conosciuto non ho altre parole per ricordarlo che quelle di Auden:


Fermate gli orologi, il telefono sia rimosso,
Tenete buono il cane con un succulento osso,
Fate tacere i pianoforti e con un rullio smorzato
Esponete la bara, ricevete chi è addolorato

Fate che gli aerei volteggino alti con sconforto
scrivendo nel cielo il messaggio: Lui è Morto,
Adornate di crespo il collo dei piccioni metropolitani,
Fate indossare guanti neri ai vigili urbani.
...
Non servono più le stelle: spegnetele una a una;
Smantellate il sole e imballate la luna;
Svuotate l'oceano, sradicate le piante.
Perchè ormai più nulla sarà importante.


(Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with a juicy bone,
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come

Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message He Is Dead,
Put crêpe bows round the white necks of the public doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.
...
The stars are not wanted now: put out every one;
Pack up the moon and dismantle the sun;
Pour away the ocean and sweep up the wood.
For nothing now can ever come to any good.)
(Auden)

Ho disegnato una sua storia, un grande onore, rimasta incompiuta, le sue mail erano piccola grande letteratura, resteranno.
Di recente su ANIMAls scriveva i suoi ricordi di anni difficili dell'Argentina, ora non può più ricordare.
Noi sì.